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Hace diez años yo era mi hermano

Dicen que los exiliados a veces se juntan para hablar de la ciudad que dejaron atrás. Tratan de recordar con esmero y detalle dónde terminaba la calle o empezaba el portal de la última casa; la suya, la del vecino, … Seguir leyendo

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Sólo cuando me río.

Me habían contando cientos de historias sobre ellos; me conocía su infancia, el barrio y las expulsiones, la miseria de ser felices con la muerte en los talones. Me sabía las huidas en carretera, me conocía la cárcel, el cianuro … Seguir leyendo

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A la memoria de los años

La primera vez que entré a verle me puse una tela que parecía hecha de espuma, fina e inmaculada, sobre los zapatos.  Me disfrazaban. Se encontraba en una camilla, sujeto a su vida, respirando como si el agua nos hubiera … Seguir leyendo

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Volver no tiene a donde ir

Una vez escribí: “Le crecen las canas a los peldaños de esta casa que no cruje, pero suena herida. Si las paredes hablaran recordarían antes de abrir la boca, o la ventanas, para dejar salir fantasmas del armario que hace … Seguir leyendo

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They don’t sleep anymore on the beach.

“It was Coney Island, they called Coney Island the playground of the world. There was no place like it, in the whole world, like Coney Island when I was a youngster. No place in the world like it, and it … Seguir leyendo

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A mi padre

Que me enseñó donde mueren los dioses.

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Instantes

Tenía un vestido negro sin fisuras ni detalles, como su coleta que dejaba saber que la nuca no tenía fin. Estaba allí, con esa postura inmóvil, como si jamás se hubiese movido del sitio, como si el cuadro de Hopper … Seguir leyendo

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