Crónica de una ciudad anunciada.

He abierto una franquicia del pecho en esta ciudad y late como si no supiera que Madrid mata. O quizás, tal vez, es que no puede. No me dejo morir ni la piel, me dejo llevar de parada en parada y de vez en cuando es el mundo quien se baja. Pero no yo. Yo sigo aquí, viendo las cuatro estaciones que me hablan del tiempo, del invierno que se cuelga en los huesos y arrastra los pies y los meses por todas sus calles. Como si no supiera que el madroño es de piedra y no pierde sus hojas, como si no supiera que el oso es una estatua que no hiberna.

Me empiezo a conocer las tiendas que decoran mi casa, y aunque nadie me saluda por mi nombre al comprar el pan, siento que así sigo siendo nuevo, un recién llegado todos y cada uno de los días. Paseo con el mar en los bolsillos, que se ha ido goteando hasta secarme los dedos, y me reconozco de lejos como un tipo que pasa entre los demás, que es como decir que la ciudad me ha tragado y vivo en la caverna de cielo pintado que me deja ver cuando las luces se apagan.

Vivo sin miedo a querer salir, con llaves en el pantalón que me dicen “quédate” y cambio para la propina de quien me sepa decir dónde queda el mar. Las postales ya no me hablan de tú ni de sitios que no conozco. Las postales ya no son para mí, que no quiero recordar donde vivo, quiero vivirlo.
We´re not in Kansas anymore, ni falta que hace, ni molinos de viento, ni gigantes de circo. En esta ciudad, con una pistola en la guantera, se viene con las baldosas amarillas de casa.

Ha pasado un año. Un año y esta ciudad no me ha matado.

Como hacerlo, si me devuelve la vida.

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