Septiembres

Septiembre es una maleta que quiero perder en el aeropuerto, pero que cada año vuelve con acuse de recibo y una arruga más en el pantalón de un Peter Pan que se cambió de bando, y por crecer tan rápido, se perdió hasta su propio cumpleaños, dos veces, dos veces que olvidó quien fue, o mas precisamente, que no lo importó ser.

Septiembre se deletrea en cuarenta noches y treinta días, sin boca ni vocales, con dos acentos en el calendario que se dibujan en el luto de cada brazo que escribe, suspira, y dicen, aunque no lo jura, lloran lágrimas de fuego abatido en el ocre de un otoño que ya di por perdido, que se cuela por el desagüe de un par de balazos en el pecho, uno por mejilla, ninguno por compasión, los dos por la espalda.

Septiembre se escribe con manos desnudas y con un nudo en la garganta, y se lee con voz muda, una hache perpetua entre cuatro paréntesis. No quiero hablar, por eso escribo, escribo sobre como se me hunde en las arterias la saliva que trago cuando trato de pronunciar tu nombre, Arturo. Cuando quiero pronunciar el tuyo, Juan, directamente es la tierra quien mastica lo que quede de mi en pie de haberlo conseguido, valiente estupidez que se cobra más victimas que victorias.

Septiembre me gana el pulso, de un mano a mano, de un corazón rendido por un pistoletazo de salida que apuntaba directamente a la diana entre pecho y espalda, me gana, y sin embargo no pierdo, que bastante me han robado ya a punta de guadaña.

Septiembre es un álbum de recuerdos apostillados a pie de página.

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