El Club del Poeta Muerto

Se acerca Septiembre a hurtadillas, escondido tras el 31 del calendario, levantando las faldas de un pañuelo que me vio llorar dos veces con nueve años de diferencia, y lleva como único abrigo una cuna y un ataud. Brinda con una mano de luto por otra que celebra mi nacimiento, y ninguna tiene razón, ambas festejan lo mismo, que un año más he logrado vivir, sin que tu estes a mi lado.

No hay otoño que no te eche de menos. Eres ya parte de mi cuadro invernal, que en cada paso reza por las quebrantadas hojas caducas que alfrombran mi ciudad, con voz profunda y paternal: Carpe Diem….carpe diem.

Y es que cada Septiembre vuelvo a nacer, desde el día en que te vi morir.

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5 respuestas a El Club del Poeta Muerto

  1. SemillaNegra dijo:

    No hay palabras para decirte, para hacerte sentir mejor. Sólo me gustaría estar cerca para poder abrazarte (y felicitarte), si eso sirviera de algo.

  2. SemillaNegra dijo:

    Soy sincera.
    Yo tampoco acepto devoluciones 🙂

  3. Nuna dijo:

    Amargo y dulce. El sabor que deja la vida.

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